A Angus,

Levée des landes tôt ce matin,
Je trouverai bien votre chapelle
Ma robe blanche dessous les ailes.
Flottera mon voile un peu déteint.

Deux ou trois pots de confitures,
A peine jetée, quelques murmures,
Mots surannés, morsures ailées.
Front ceint des démons oubliés.

Dans la mélisse mes peurs s’esquivent,
Là sous les rires des frondaisons.
Nous déploierons la soie sauvage,
J’arborerai mes vieux blasons.
Comme toujours nous serons sages,
Nos rêves écharperont l’eau vive.